La rbelion d las makinas

Joan Pau Inarejos

Mi móvil se ha enterado de que planeo sustituirlo. Qué listas estas máquinas. Estaba yo en la tienda, señalando un Galaxy Mini, cuando noté un ligero temblor en el bolsillo. Creía que era una vibración fantasma, uno de esos remanentes que percibe el muslo de vez en cuando. Pero no. Era su ira.

Sin sospechar nada, llegué a casa y encendí la tele. Reponían ‘2001: Odisea en el espacio’, justo en la escena en la que los dos astronautas traman desconectar el ordenador Hal y éste descubre el pastel leyéndoles los labios. Cené y me acosté.

Un resplandor azulado me despertó a media noche. El teléfono proyectaba su pantalla insomne en el techo. ¿Algún mensaje? Ninguno. ¿Una perdida? Tampoco. Vaya, qué extraño, cerré los ojos otra vez. Soñé con la escena del ordenador Hal asesinando a sangre fría a los tripulantes de la nave mientras hibernaban. Un ruido me desveló de nuevo: esta vez el móvil se había puesto a vibrar unilateralmente. La cosa iba en serio. Sobresaltado, miré la pantalla: un gran emoticono mostraba su enfado.

Y eso no es todo: el aparato empezó a escribir SMS de forma automática. “Cm pueds hacerm esto? T q me habias jurado fdelidad”. No daba crédito a lo que veía. Luego se enfurecía: “t odio”; me amenazaba: “voy a borrar tdos ts contactos”; se exasperaba: “x muxos puntos q tengas, nadie t dspertará x las mañanas cm yo”.

Los objetos son capaces de cosas terribles cuando se ponen celosos, y si no que se lo pregunten a los juguetes de ‘Toy story’. Atemorizado, intenté recordarle los buenos momentos que habíamos pasado juntos. Aquellas largas llamadas que lo dejaban con la batería ardiendo y la factura echando humo; aquella intimidad nuestra en el metro, anudados con los auriculares y escuchando mis modestas antologías en MP3 (otros tenían Ipods, pero lo nuestro era más auténtico). Cariño, con quién hablas. Nada, que el móvil hace un poco el tonto. Intenté hacerle ver que lo nuestro fue bonito mientras duró.

Pero no entró en razones.

En lugar de eso, activó la insoportable sintonía corporativa hasta ensordecerme. La cabeza me estallaba. Sólo yo parecía escucharla. Fui corriendo al baño y cerré con pestillo. Jadeando, vi cómo en el espejo se empezaba a dibujar algo con tinta roja. Un smartphone ahorcado. Entonces empezó a forzar la puerta: sé que era él, porque las teclas estaban en modo sonido e iban percutiendo contra el pomo con una sinfonía ridícula.

Y así llevamos unas cuantas horas de sudor frío y reclusión en mi propio lavabo. Quiero creer que todo es una pesadilla, y que mañana mi Nokia seguirá tan entrañablemente inerte y desfasado como siempre.